Narrativa Actual de todo el Mundo

TALLER LITERARIO VIRTUAL 'LA CLEPSIDRA' DE MARCELA VANMAK

2009-10-20T07:08:00.001-07:00

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2009-07-31T11:06:00.001-07:00

Poema en interrogante, por Marcela

2009-06-09T11:15:00.001-07:00

Poema en interrogante

Y la poesía no se agota en la hoja
su doctrina es verbo resucitado
de úteros dormidos que sueñan
imposibles y eternidad,
que avanza por el mundo en silencio
despertando conciencias en el grito

Poesía que unes lo infinito indescifrable
en un vocablo divino, abstracto
transparencia musical de luz
donde el hombre tozudo
recrea desesperado a su dios muerto,
intenta llamar a la amada fugitiva
o unir a los hermanos en escarnio

Poesia, no huyas, no te escondas
todavia tienes mucho por dar,
llévate a los muertos antes que caigan
los misiles entre el borde de los odios
No huyas poesía por el mundo
que el hombre es de guerra
y escarnio, sin más decreta rencores
en la invalidez de sus vocablos
inútil su intencion como una cáscara

Poesía, estás vieja, nadie te reconoce
ni da refugio en paredes de los autistas
ultrajada por relojes biológicos
violada por falsos gurúes
quédate donde siempre cantas
amando el cosmos en la naturaleza
lavando trapos sucios de la ética
recogiendo el dolor de las verdades
belleza en la heredad humana…

¡Poesía, no te marches!
Se necesitan generosos poetas
poemas, perdones y amantes buenos
Un mundo sin poesía sería triste
enfermo, sin esperanzas…
¿Qué sería un mundo sin poesía?

NO TE CULPO, poema de Ady Yagur

2009-06-03T09:22:00.001-07:00

-------------
No te culpo

mis versos te han alejado de mi

y desde ahora abrire la puerta

de ese tunel oscuro

que condena mis palabras

Todo nace como el agua que brota

del manantial de mis suenos

y del coro de palabras suspendidas..

NO TE CULPO

son las once de la noche

y escribire solo..

ADY YAGUR

Nuevo libro de ADY YAGUR

2009-06-03T09:18:00.000-07:00

ASOCIACION ISRAELI DE ESCRITORES EN LENGUA CASTELLANA
אגודת הסופרים הישראליים בשפה הספרדית

POB 1303 Kfar Saba 44113 ת.ד. 1303 כפר סבא 44113
Comunicado 30 - 27 – 05- 2009 – LIBROS PUBLICADOS. 'VERDES SUEÑOS'

Estimados Amigos de la lista de AIELC,
Continuando con los comunicados previos les mandamos más información sobre los libros recientemente publicados por los autores de AIELC. Hoy le toca a 'VERDES SUEÑOS' de Ady Yagur.
A Ady lo saludamos fraternalmente y le transmitimos nuestras calurosas felicitaciones por esta obra importante que honra a nuestra comunidad de Escritores en Lengua Castellana en Israel
Prof. Ernesto Kahan
AIELC, presidente

Título: 'VERDES SUEÑOS'
Autor: Ady Yagur
Género: Poesía
Contacto: adiyag@hotmail.com

Editorial: Dorgraft, Allenby 100, Israel

Páginas: 65
Tamaño: 21 x 15

Entierren a mi corazon

2009-05-30T05:38:00.000-07:00

Entierren a mi corazón

Hoy mi cama requiere
los pliegues de su aroma
en la almohada de carnes
de la memoria que se desbanda
Sábanas de lágrimas buscando
góndolas y jadeos nocturnos

Es una ciudad antigua mi cama
hecha de cementerios
donde lloran los muertos amados
los lamentos amados, caricias amadas
catedrales de dolor y silencio
luciérnagas se apagan en la noche
en un ánimo de fósforos por la daga del aire

Está dando lástima mi corazón donado
en el umbral de una esquina de aguas
pidiendo consuelo y le llegan timidas migajas
de algún recuerdo aquejado y apócrifo.

Entierren a mi corazón antes que sea tarde,
lloran las lloronas el tiempo implacable
de lo breve que fue eterno
en el tañer de campanas de fantasias
del goce, del goce, del goce
en suspiros que se hacen mares
en este naufragio donde me busco
y mi cama me condena en el filo
de su reclamo preciso como un tajo.

Venecia
Mayo 2009

Susan Boyle y su talento

2009-04-19T04:36:00.001-07:00

INVITACION

2009-02-27T07:14:00.000-08:00

Invitacion

Fui invitada a participar de la siguiente Antologia

COMUNICADO DE AILEC

2009-02-26T11:42:00.001-08:00

ASOCIACION ISRAELI DE ESCRITORES EN LENGUA CASTELLANA
אגודת הסופרים הישראליים בשפה הספרדית

POB 1303 Kfar Saba 44113 ת.ד. 1303 כפר סבא 44113
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Comunicado 29 - 24 – 02- 2009 – LIBROS PUBLICADOS. 'DE MIL AMORES, POEMAS EROTICOS'

Estimados Amigos de la lista de AIELC,
Continuando con los comunicados previos les mandamos más información sobre los libros recientemente publicados por los autores de AIELC. Hoy le toca a 'DE MIL AMORES, POEMAS EROTICOS' de Marcela Vanmak.
A Marcela la saludamos fraternalmente y le transmitimos nuestras calurosas felicitaciones por esta obra importante que honra a nuestra comunidad de Escritores en Lengua Castellana en Israel
Prof. Ernesto Kahan
AIELC, presidente

Título: 'DE MIL AMORES, POEMAS EROTICOS'
Autor: Marcela Vanmak
Género: Poesía
Contacto: marcela_vanmak@yahoo.com.ar
marcvan@zahav.net.il

Editorial: Dorgraft, Allenby 100
Israel, Febrero, 2009
Páginas: 100
Tamaño: 21 x 15
Web: http://www.laclepsidrademarcela1.blogspot.com/

2009-01-31T14:37:00.000-08:00

Por Marcos Aguinis:
ISRAEL, JUDIO ENTRE LAS NACIONES

Aunque no es una definición original, se la debería tener en cuenta. Israel ahora condensa el milenario odio hacia los judíos y es tratado con el mismo consciente o inconsciente prejuicio. Siempre es el culpable.
Haga lo que haga, siempre está mal, excepto cuando contribuye a su autodestrucción. Se desconocen sus virtudes, se exageran sus defectos.
El odio a los judíos empezó hace más de 2000 años, antes aún de Cristo. Prevalecen las teorías que lo atribuyen a la tenacidad con la que se aferraban a un Dios único y abstracto que, además, era ético. Gracias a Pablo, el apóstol de los gentiles, se expandió con fuerza el cristianismo que, durante sus primeros veinte años, no se alejaba de las sinagogas. Siglos más adelante, por la excepcional inspiración de Mahoma -articulada a los textos del viejo Israel-, nació el islam. Pero ambos descendientes tendieron al parricidio.
Para los cristianos, la llegada de Jesús significaba el fin de la función "placentaria" de Israel: después de Cristo su supervivencia era vista como impugnadora, anormal. Para los musulmanes, al no aceptar los judíos a Mahoma como el último de los profetas, revelaban haber modificado sus propios textos, donde habría sido anunciado; una redonda e imperdonable perversidad.
No obstante, tanto unos como otros fueron ambivalentes. Para los cristianos, Dios no quiere la desaparición de los judíos, porque terminarán convirtiéndose a la nueva religión y serán la corona del plan celestial. Para los musulmanes son el Pueblo del Libro, junto con los cristianos, y merecen un status superior al de los politeístas. Por eso en ambas jurisdicciones hubo períodos de fértil convivencia y períodos de sanguinaria persecución.
Los judíos conforman la comunidad humana que ha padecido el maltrato más obstinado de la historia. Fueron convertidos en el chivo expiatorio de todos los males, por absurdas que fueran las acusaciones. Por ejemplo, durante la "peste negra" que asoló Europa, se les atribuyó haber envenenado los pozos de agua y las turbas se dedicaron a incrementar el número de muertos judíos. Tuvo que intervenir el Papa para frenar tamaña locura. Siglos antes se había inventado el baldón del "crimen ritual": los judíos extraían la sangre de niños cristianos para amasar el pan de su Pascua (¡!).
Este vampirismo (no olvidar el ejemplo de Shylock; y que hasta el Concilio Vaticano II los judíos eran "deicidas", peor imposible), permaneció ajeno a la tradición musulmana. Ahora el mundo musulmán ha sido colonizado por la vasta producción antisemita occidental, incluido el "crimen ritual" que genera terror.
En Egipto, país que ha firmado la paz con Israel y debería contribuir a desalentar el odio, tuvo gran éxito una serie de TV donde se mostraba cómo los judíos degüellan niños árabes sobre una palangana para llenarla con su sangre y luego amasar el pan de la Pascua. No hubo condena de ningún organismo internacional a tamaña usina de odio. La dolida queja de Israel fue contestada con esta frase: "En Egipto hay libertad de expresión".
Predicadores, políticos e intelectuales tienden ahora, como en la década de 1930, a incentivar el antisemitismo "demostrando" que el sufrimiento de los judíos, en vez de provocarnos solidaridad, debería hacernos comprender su maldad incurable. Son auténticos verdugos, criminales. Ya no queda bien calificarlos de "raza inferior", por supuesto. Los racistas son ahora los judíos. Racistas, nazis, asesinos de niños, lo peor. En la Carta del Hamás, por ejemplo, se los identifica según el libelo fraguado por la policía zarista en Los protocolos de los sabios de Sión: provocaron todos los males del mundo para dominarlo, incluida la Revolución Francesa, la Primera y Segunda Guerra Mundial, la Revolución Rusa y otras calamidades por el estilo.
Recordemos que las grandes matanzas comenzaron por una intensa descalificación. Luego resulta fácil avanzar. El Holocausto no hubiera sido posible sin las centurias previas, donde el judío era asociado con ratas y cucarachas. Las "leyes raciales" que lanzó Hitler durante años deshumanizaron a los judíos hasta que en muchas partes del mundo se considerara su eliminación como un acto de higiene.
El Estado de Israel es descalificado de la misma forma. Se lo acusa con una tirria que no se aplica a otras naciones. En especial sobresale la izquierda fascista, que ha traicionado sus ideales de origen y ahora se asocia con dictaduras y teocracias.
Si Irán, junto con las organizaciones terroristas que apoya, lograse su objetivo de borrar a Israel del mapa, no se derramarán muchas lágrimas, porque el mundo se está convenciendo de su malignidad innata. Terminado el Holocausto, tampoco se derramaron demasiadas lágrimas: los puertos del mundo se cerraron para los supervivientes, incluso los de América latina y los Estados Unidos. Un año después de terminada la guerra hubo otro progrom en Polonia.
El Estado de Israel no fue un regalo por causa del Holocausto, sino que consiguió su independencia luchando contra la más poderosa potencia colonial de entonces, que era Gran Bretaña. Los foros internacionales sólo le fueron favorables en noviembre de 1947, cuando las Naciones Unidas votaron por más de dos tercios la partición de Palestina en un Estado árabe y otro judío. Al Estado judío no se le otorgaba casi ningún sitio bíblico de significación, ni siquiera Jerusalén, cuya mayoría de habitantes era judía. Para "compensar", le adjudicaron el vasto desierto del Neguev. Los judíos aceptaron felices. Los estados árabes, en cambio, juraron violar esa resolución y arrojarlos al mar. Ni mencionaron independizar un Estado palestino. Tampoco lo crearon durante los 19 años en que ocuparon la Franja de Gaza y toda Cisjordania.
En 1967, Egipto bloqueó el Canal de Suez para el comercio con Israel y le cerró su salida por el golfo de Akaba. Manifestó que anhelaba borrarlo del mapa (como ahora Irán) y exigió el retiro del colchón de la ONU para terminar con la "entidad sionista". ¿Qué hicieron las Naciones Unidas? Retiraron el colchón, por supuesto, y dieron luz verde al exterminio. Pero el resultado no fue el que se esperaba.
Terminada la Guerra de los Seis Días, Israel ofreció la paz a cambio de la devolución de territorios conquistados. La Liga Arabe se reunió entonces en Khartun y emitió los famosos "Tres No": no negociar con Israel, no reconocer a Israel, no firmar la paz con Israel. ¿Hubo una indignada reacción a semejante hostilidad? Ninguna.
Sólo después de la Guerra de Iom Kipur el presidente Anwar El Sadat entendió que era imposible destruirlo y manifestó su propósito de acabar con la guerra. Entonces, el más duro de los israelíes, que era Menajem Beguin, le devolvió hasta el último grano de arena del Sinaí, territorio tres veces más extenso que todo Israel. No sólo eso: le entregó pozos de petróleo, aeropuertos, carreteras y hasta los centros turísticos más sofisticados que ahora posee Egipto, construidos por el mismo Israel. Como añadido, evacuó la ciudad de Yamit, al sudoeste de Gaza que, de haber existido aún, hubiese dificultado el contrabando de millares de misiles en los que gastaron ríos de dinero los actuales señores de esa Franja.
Después de ceder el Sinaí, Israel siguió siendo acusado de "expansionista". Es el judío, el maligno. Tampoco ayudó a la paz que evacuase por completo la Franja de Gaza sin pedir nada a cambio. Y la esperanza de que cesara el lanzamiento de misiles contra las poblaciones del sur. La Franja se convirtió en un territorio Judenrein. ¿Qué hicieron los líderes de Hamás con las 20 colonias paradisíacas que les dejaban los pioneros israelíes, llenas de flores, árboles, invernaderos, centros sanitarios, granjas, escuelas y hasta fábricas? ¡Las destruyeron, quemaron y convirtieron en escombros! ¿Fue condenada esa depredación irracional? No.
¿Se mencionan otros responsables, además de Israel, por los sufrimientos del pueblo palestino? El ejército jordano asesinó millares en el Septiembre Negro de 1971. Siria mató más palestinos que Israel, según dijo el mismo Yasser Arafat. Hamás ejecutó 370 palestinos cuando se adueñó de la Franja de Gaza y luego impidió la peregrinación a La Meca de los musulmanes que no respondían a sus mandatos.
Cierro con pena. Los terroristas están ganando la campaña que enciende el odio en vez de conducir a la moderación, el diálogo y la paz. Para ellos es mejor que muera un palestino a que muera un israelí, por eso los usan de escudos humanos. Cuando muere un israelí la prensa calla. Cuando muere un palestino brota lava ardiente. Mientras más palestinos sufran y mueran, más grande será la lástima. Pero esa lástima no aporta paz ni progreso.
Israel, judío entre las naciones, imperfecto como toda construcción humana, deberá seguir tolerando la doble vara con que se miden sus acciones. Es ineluctable. Pese a ello, sólo le queda reforzar lo que fortifica una buena relación con los sectores pacifistas y racionales del mundo árabe. Ya ha realizado mucho y bueno en varios campos, aunque de eso no se habla. Tiene que hacer más. Allí reside su condena o su gloria.
Fuente: lanacion.com.ar - 23/1/2009.

Un poema engastado, por Maria Eleonor Prado Molinger

2009-01-26T11:50:00.000-08:00

Un poema engastado
de plumas de plumas perennes,
de alas difusas.

Una alondra que vuele hacia el cielo
llevando una lira de prosa inconclusa,
porque allá donde se estrella el sol
partirá en millar de mis letras posibles.

Un remedo de algo,
de algo en forma de guantes,
de rostro sin voz,
porque el desgarro no tiene
nombre de hembra,
universal consecuencia de un
transitar sin origen.

Un poema engastado de vuelo
donde vaya ovillada mi alma y
ensangrentada de versos…

Maria Eleonor Prado Molinger
Chile, Enero 2008

Liel y Andrea Bocelli

2009-01-20T03:55:00.000-08:00

2008-12-27T08:19:00.000-08:00

Pintura 'Panik' de Barbara Mittelhotz

CUANDO

Cuando hay guerra no se para la pluma,
cuando vuelan los misiles

se abren los bunkers
y el verso es el consuelo
¿Pues que otra cosa hacer?
Cuando se mata...
se mata a la poesia
por esto hay que revivirla
en grito de tinta y dolor...

2008-12-22T08:22:00.000-08:00

Evolución

Me has tomado en tus manos
oruga vencida en la tierra
y alas vibrantes
me llevaron hasta
mil soles
en tus pupilas.

2008-12-22T05:18:00.000-08:00

Agradezco a DESEO EDITORES el envio de buenos augurios para las fiestas que hago extensivo a mis amigos, colaboradores y lectores.

2008-11-26T23:15:00.000-08:00

Mariposas en la barriga

Nos daremos el lujo de ser felices –dijo, y su pensamiento se le escapaba en voz alta. Mientras la lengua de ella efectuaba un ritual profundo, oscuro e interminable sobre la carne tostada boca abajo que se encogía y desgranaba en un espasmo de dicha y muerte.

Nadie en mi cuerpo experimento algo así, dijo_ no acostumbro dejarme…
_Es un beso, se adelanto a decir ella. Al fin y al cabo un beso es un beso, no importa el color…
_ ¿Ni el sitio verdad?
_ Ni el sitio, cuando hay amor…
_Cuando hay amor, repitió él.
¿Por qué crees que debes hacerlo?
_ Me gusta saber que te hago feliz. Cuando se ama de verdad, se pierden los pudores y el sexo se enaltece.
-Pues, es raro en una chica. En general lo dan los hombres, aunque yo tampoco lo ensayo, como te dije.
_Te enseñaré todos los trucos para que nunca me dejes.
_ Me gustaría saber dónde aprendiste todo eso.
-Bueno, en mi casa había una señora que nos cuidaba, ella había sido una ex monja, debajo de la cama tenía unos pepinos de goma que saltaban solos.
-¡jajaja!
- Y cuando yo cumplí los quince años me llamó a su cuarto y me enseñó a darle un uso distinto a la verdura.
- Pero si eras pura…o, no…
-Si lo era. Pero usó una muñeca vieja.
- ¿Y luego te pasó como a la muñeca?
-No, no. Me costó mucho entenderlo hasta que casaron a mi hermana y ella me lo explico de otra manera. Fueron seis meses después. Ella sólo habría las piernas y cerraba los ojos. Y un dolor de goce le cubría como un manto de frío, lo raro era que hacia calor. Digo lo del frío porque tiritaba.

- Son raras ustedes las mujeres. Porque si no se les coloca se quejan y si se les coloca, también se quejan.
-Es que gusta dejarse, sólo que después hay que disimular.
-Que somos el primero…
-No, que somos totalmente inocentes y eso es más duro.
-Una tía mía nos enseñó que es mejor por aquí, -le dijo ella, dándole una palmadita. Así nadie se da cuenta. Las más osadas del pueblo, lo hacen, pero luego viajan a la capital para que el doctor las devuelva intactas.
-¡Vah! Yo siempre pensé que de verdad eran vírgenes, ustedes…
-No escuchaste que algunas se caen de los caballos…
-Varias veces, y hasta de los burros…
-¡ja,ajjja!
-¡ja,ajja!

Marcela Vanmak
Octubre, 2008, Argentina

2008-11-25T09:04:00.000-08:00

Si tu sueño de amor no se cumple, escribime y te hago un poema de acuerdo a su perfil, quiza Cupido de en el centro y caiga presa de pasion lirica.

Todo bien

2008-09-20T08:15:00.000-07:00

Mi muy querida amiga,

Aquí estoy, querida mía, convertida en un ser absolutamente virtual.
No tengo identidad, ni aprobación para sacar la licencia de conducir. Aún no me han dado el permiso de trabajo y no tengo ni hogar, ni carro, ni teléfono ni nada. El celular no lo puedo comprar aquí, porque me piden los datos anteriores. No sé como se las arreglarán los inmigrantes…
Hoy, por ejemplo, tuve que hacerme una foto, para tramitar el permiso de trabajo. Cuando fui a la tienda de fotos, me explicaron el porqué de tanta complicación y de tantas instrucciones para lograr un simple retrato.
¡Ah! - me dijo la dueña- "You need an ear photo!" y el asunto es ese: hay que mirar hacia la izquierda, mostrando el perfil -y la oreja, derechos, para que los de inmigración te ensamblen en su record de orejas, porque dicen que es mas fiable que el de las huellas dactilares. ¡Y yo, que no entendí por qué me pedían tomarme la foto sin mis aretes puestos!
Es una orla increíble de trámites y si te equivocaste y se te fue un punto, la cadeneta no puede seguir y se te desbarata todo lo tejido. ¡Pobre Penélope!...

No quiero entrar en prejuicios, pero lo cierto es que a mí este sitio no me gusta del todo.
Pareciera que la gente y la ciudad están hechas de apariencias y de plástico, como si todo fuese un escenario en el que la vida transcurre como si se tratara de una mala película de ficción, lo malo es que yo soy la protagonista.

Espero que esta primera impresión pase pronto. El capitulo siguiente lo espero casi con temor…

Ya nos llegaron los dos camiones llenos de cajas, con toda nuestra vida metida en ellos, pero aún no hemos encontrado una vivienda en la que quepan nuestros 4000 libros, nuestros otros tantos CD, los tres instrumentos: el clavecín, el clavicordio y el estrenado virginal que, después de haber sido tocado tantísimo por su dueño, me temo que ya no le queda traza alguna de doncellez.
.
De a poco, voy ordenándolo todas las mil y una cosas que hemos ido metiendo en el saco en lo dilatado y vasto de nuestra vida gitana.

Mis hijos me cuentan en telegramas con monosílabos: Luis Carlos está bien, trabajando muchísimo y muriéndose de frío en Ginebra.
Cecilia anda tristona, lidiando con su recién estrenada soledad, habitando nuestra casa de Buenos Aires, que aún no se ha vendido ni alquilado. No debe ser fácil para ella vivir en esa casa fantasma, con tantas ausencias presentes.

Perdona que no te haya escrito antes, pero es que aún estoy en duelo. Como dice García Márquez, el cuerpo viaja en avión, pero el alma viene por tren. A la mía como que me la montaron a lomos de burro, porque todavía no quiero y no puedo separarme de mi querida patria.

Todos los días hago 5 ó 6 llamadas a mis amigas. Que me suben el ánimo y me bajan las defensas. Será por la emoción, cuando corto tengo catarro o tos. Luego me recompongo. Me hacen mucha pero muchísima falta.Pero, no te aflijas, todo bien.

Cuando consiga casa y vuelva a tener existencia y consistencia, te volveré a escribir, para contarte quizá, que estoy feliz, que los gringos ‘me encantan’ y que el círculo cultural supera, con creces, al de mi Buenos Aires querido.

Te quiero mucho. ¡Muchísimo!
Hoy y siempre,
Coralitos.

Foto de Coral Arenas

2008-08-12T05:31:00.000-07:00

CORAL ARENAS

2008-08-11T22:36:00.001-07:00

Psicologa. Escritora y crítica literaria. Orfebre. Pintora y decoradora de instrumentos antiguos, con técnicas medioevales. Calígrafa. Ilustradora de libros e iluminadora de textos.Nacida en Caracas, VENEZUELA.
Residente permanente en la REPÚBLICA ARGENTINA desde 1985.
Residente permanente de los EEUU desde 2004.
Como psicóloga, ha trabajado con pacientes crónico - terminales (renales y oncológicos) y con Violencia Doméstica. Domina el Castellano, Inglés, Francés y Alemán. 2003-2006 Miami, U.S.A. Asesora de la Fundación Brillembourg, haciendo de las Artes un espacio terapéutico.1995-2003 Buenos Aires, ARGENTINA Psico-oncóloga en el Hospital Alexander Fleming. Entre otros.

Coral Arenas "Sueño diurno"

2008-08-11T21:52:00.000-07:00

Sueño Diurno por Coral Arenas

En el toilette de damas ocurren los milagros. Al trasponer la puerta sale una mujer nueva, con un vestido negro, descotado, muy ajustado al cuerpo, bordado con canutillos y lentejuelas y con una falda (una poshhera) que se abre –generosa, dejando ver el muslo y más allá también.
De los pies han desaparecido los mocasines y las Cenicientas ahora se empinan gracias a unos zapatos muy porteños -las guillerminas- que tienen una correíta que cruza el empeine. Otras se hacen más altas y esbeltas con unos zapatos con pulserita, con una tira fina de cuero, que se abraza el tobillo. Así, con el pie bien sujeto, el calzado no se saldrá del pie de la bailarina cuando ella comience a bailar apoyándose tan sólo en la punta del pie, acariciando el piso, sobándolo, rozándolo apenas, como si imitara el andar de los felinos.
Las damas, ya obrada la alquimia, se sientan a esperar en la primera fila. El caballero se acerca, la mira a los ojos, inclina la cabeza hacia un lado y luego hacia arriba, llamándola a estar con él con enorme rapidez y contundencia. Entonces la señora se levanta, también seria y haciéndose la esquiva... No es momento de sonrisas.
El avance de ella es lento, como si hubiera algo de desgano en esto de aceptar la invitación a bailar. Comienza a caminar, a arrastrarse sobre el piso con la punta de sus zapatos. Su calzado -algo raído en la punta y en el taco- espera con ella hasta que el compañero la toma entre sus brazos, coloca su mano derecha en la espalda, agarrándola estrechamente.
Ella abraza a su compañero con su brazo izquierdo y hunde su cara en el cuello de su pareja. Él mantiene su brazo derecho en una suerte de semi-rigidez y entonces comienza el momento en el que el macho comienza a ejercer el mando.
Este brazo derecho masculino -que hace de timón- y la diestra del caballero mentolado -que dirige los pasos- son los que indicarán a la dama -quien continúa seria- los movimientos que ella tendrá que hacer, obedeciendo siempre, acatando siempre, asintiendo siempre.
La mano masculina subirá o bajará por la espalda de ella.
La presionará con los dedos o con la palma.
Oprimirá aquí con el índice, el medio, el anular y el meñique o bien con el pulgar hendirá allá y la inducirá a barrer el piso con la suela de su zapato, arrastrándolo sensualmente de derecha a izquierda y ser apresada, si él decide juntar sus dos zapatos, aprisionando el de ella entre los suyos, plantándola en ese sitio, dejándola tiesa e inmóvil, durante un tiempo que sólo él podrá fijar.
La liberará y la empujará -displicente- o la volverá a abrazar -seductor- como en un juego enfermizo de un gato y un ratón que agoniza pero que no debe morir del todo, para que el gato perverso pueda volver a darle otro zarpazo y recomenzar el juego.
Así, la mujer aceptará el que su caballero la haga pivotear, girar, abrir y cerrar, hacer ochos hacia adelante o hacer ochos hacia atrás, deslizarse y frenar, quedarse inmóvil o bailar.
Poco importa lo que ella quiera, lo que ella desee. Al final, ella sólo desea complacer al otro.
Su compañero es quien la marca, quien decide qué sucederá durante esos tres minutos y qué no. Serísimo, él mirará entonces fijamente hacia un punto en el infinito, para así encontrar su centro, su eje.
Tras unos instantes de total quietud y concentración, él arrancará nuevamente el juego... A bailarla a ella, a jugar con ella, a quererla y a rechazarla, a enamorarla y a despreciarla.
Se pegarán sus pechos, ella sentirá lo que el otro le dice con sus pectorales. Él se acercará a su oído y le soplará suavemente -en voz muy queda- las reglas del juego, por si ella se atreve a olvidarlas:
“¡Entrégate!
¡Pegá tu mejilla a la mía!
¡Dejáte caer sobre mí !.
¡Así!. ¡Así!
¡ Pegá tu pecho al mío !
¡Pegálo!. ¡Pegáló!
¡Dejáte llevar! ”
¡Entrégate, te diiigo, che querida! ”.

El tango, este romance de tres minutos, es asunto serio. Él manda y ella asiente, obedece, se deja y se da. Él sigue mirando al infinito. Ella no es mirada. Al no ser vista, no tiene presencia, no existe. Lo que no se ve y lo que no se nombra, no es. Hay sólo un vacío... La mirada del otro y la palabra son las únicas claves que tenemos para saber que realmente existimos.
La mujer, grave, cierra los ojos, ya no ve nada, ni siquiera a sí misma. Pega su frente a él, se funde con él y como si fuese de arcilla fácilmente moldeable, toma su forma, se amolda a él, se pierde en él y se abandona.
Ella respira si él la deja.
Se mueve si él se lo permite.
Cede el control total de la situación y se cumple entonces el mandato eterno de
“¡Pensá menos y sentí más!”.

Del tango pasan ahora a la milonga. Son ya las cuatro de la tarde. Si sigo aquí, llegaré tarde a clases. Antes de bajar por las escaleras preciosas, volteo varias veces hacia atrás, tratando de guardar en mi memoria, como intentando sacar una fotografía imperecedera, aquello que acabo de contemplar, sin estar muy segura de haberlo vivido o de haberlo tan sólo visto y observado. Poco a poco, paso a paso, intento entender (con la cabeza, pues ya con mi alma lo había logrado) lo que durante hora y media presencié in absentia, vistiéndome de fantasma, mirándolo todo desde un costado de una de las columnas de mármol gris, que sostienen un techo de vitrales por donde la luz entra, bañándonos de color.
Me siento formando parte de una película que se está filmando en 1930 y, mientras bajo escalón tras escalón, sigo dudando de mis sentidos.
“¿Realmente vi lo que ví?” -me pregunto varias veces. Algunas damas ya me han precedido. Desandando los pasos, van al toilette de damas, cambian sus trajes de lentejuelas por un vestidito fresco de florecitas amarillas y desatan sus guillerminas para colocarse unas sandalias sin talón y sin medias. Toman con renovada fuerza la bolsa con los tomates, el pollo y las papas y bajan a mi lado, transpirando, sin maquillaje, pero con unos ojos nuevos, con una mirada hecha de diamantes y con una sonrisa leve pero profunda que no se les borra ni por un solo instante en el trayecto de salida.
Bajan sin caminar las escaleras de mármol.
Todas ellas levitan y caminan a varios centímetros del piso, como sólo lo hacen las mujeres a quienes se les acaba de hacer el amor con amor y ternura.
Al final de la escalera y acariciando el pasamano de oro, me detengo de nuevo. Me despido del carnaval de caramelos y con el bandoneón aún haciéndome cosquillas en las entrañas, abro la puerta y salgo. Son casi las cinco de la tarde. La calle bulle de gente. Miles de personas caminando apuradísimas por las calles y cientos de taxis vestidos de abeja, buscando pasajeros.
La luz me enceguece. Me quedo en la puerta, parada, congelada, idiotizada, sin moverme ni un centímetro. Cierro los ojos -para oír mejor- y todavía puedo escuchar una voz, un susurro que canta:
“Miiiiiiii Buenos Aires queriiiiiido,
cuaaaaaando sho te vuelva a veeeer….”

Violentando mis ganas, abro de nuevo los ojos, muevo mis párpados una y otra vez.
Comienzo a caminar entre la gente -lenta, muy lentamente, como abotagada- y me voy incorporando nuevamente a la vida, paso a paso, poquito a poquito.
Me reencuentro con la vida, con la otra vida, con la que ocurre en la calle, con la cotidianeidad de la gente que trabaja, que se monta a toda prisa en un colectivo para viajar una hora y media o más, hasta llegar a su casa, limpiarla, cocinar y vigilar las tareas escolares de los hijos.
Me echo a andar, todavía con los sentidos embotados, como cuando uno acaba de despertarse de un sueño.
Cruzo la calle, camino una cuadra, doblo a la derecha y me detengo frente a una tienda, para mirar unas carteras y, de pronto, me encuentro frente a frente, con Isabel, una compañera de la Universidad. Nos besamos al vernos y al desprendernos del abrazo, oigo cuando ella me dice, comme d’habitude, en un incesante dejá ecouté: “¿Por qué no nos tomamos juntas un café?”.

Coral Arenas